Lar dos desavisados

Para aqueles que querem cantar o canto esquizofrênico de Emília

2012-02-14T22:12:00.004-08:00

A sala está vazia. Os móveis dispostos fazem com que o ambiente seja desagradável aos olhos e aos outros sentidos, mas o que fazer se há uma estante enorme, ocupada por uma televisão enorme. Há quem diga que eu mesmo escolhi essas merdas. Realmente as escolhi. Afirmo: gosto de me indispor comigo. Acho que me pareço um pouco com o personagem de Memórias do Subterrâneo de Dostoievski. O tal personagem sente prazer em se colocar em situações que o constranjam, que o deixem a flor da pele, em situações que sejam incomodas para si e para os outros.
Os móveis continuam aqui, embora eu não esteja lá. Linguagem! Mas eles não são nada. Penso neles quando não quero colocar nada relevante na cabeça. Minha angústia, expressão que uso recorrentemente, se dá a partir da repressão dos anseios e da permanente pergunta: Quem sou eu? Li, provavelmente em alguma revista de consultório, que a vida pode ser muito prazerosa, basta, para isso, não se deixar abalar pelos problemas. Nunca li nada tão estúpido e piegas. Como alguém, em sã consciência, pode querer viver sem problemas. Odeio apatia. Odeio aqueles que diminuem seu sofrimento ao olhar para o outro. “Ele é tetraplégico. Se ele está bem, não posso me sentir assim”. Se não pudermos mais sentir, não poderemos mais viver. Frase de efeito, como aquela do consultório médico.
Adoro rir de todos, principalmente de mim. Odeio todos e ao mesmo tempo adoro todos. Divirto-me e deprimo-me ao mesmo tempo. O fato é que não me entendo, por isso faço esse jogo de palavras pra ver se você me entende.
O bar está vazio, assim como minha sala. Metáforas! Gosto de lugares vazios. Luz baixa, nenhuma música, poucas conversas. Simples, não?! Chamo isso de vida. Nada melhor. Sexo também é bom. Talvez divino. Se a vida é boa, ele deve se parecer de tempos em tempos com um gozo constante. Agora, neste instante, vejo alguém com quem poderia trepar. Vestido branco. Idade por volta dos 40.
Quem lerá essas palavras? Aqui não há histórias, só há devaneios. Devaneios que soam como sexo, ao menos para mim. Homem e mulheres se diferem por pura questões logísticas. O primeiro tem o sexo pra fora, o segundo pra dentro. O primeiro goza apenas por 10 segundos, o segundo pode gozar até por 10 minutos. Já mencionei que estou em um bar?!
Já vi muitas mortes por aqui enquanto jogava sinuca com João Antonio e tentava beijar a Hilda. Sempre perdi na sinuca, porém sempre me deliciei na sujeira de Hilda. Sou amigo de pessoas mortas. Minha única certeza nesse imbróglio de palavras é que continuo sem saber quem sou. Mas sei da minha angústia. Mistérios da vida. Mistérios da linguagem. Godard está vivo, Antonioni está morto, mas sempre serão únicos enquanto continuarei sendo meu deserto vermelho.

E veio como um suspiro

2012-02-08T18:02:00.000-08:00

cansado dos diversos rostos a se contorcerem à sua frente foi-se deitar. tentou se esquecer dos barulhos da sala e se concentrar de vez por todas nas voltas que sua cabeça dava ao redor de seus olhos. aquilo era algo extremamente precioso e não poderia ser perder por conta de infortúnios exteriores. deixou-se levar.
quanto daquela noite ainda havia ali? quanto daqueles gestos haviam ficado estagnado no corpo e no olhar? não era isto que gostaria de pensar. “mas poderia sê-lo”, indagou. já se foram alguns pedaços da hora, que antes estava cheia, e ele ainda está lá, tentando concentrar seus esforços para perceber sua cabeça girando à sua frente. é importante considerar que já não havia nele, naquele momento e vários atrás, condição alguma de sobriedade. Seria difícil se concentrar em qualquer coisa, o que dirá em sua própria angústia alcoolica, como está tentando fazer.
de fato não eram só as diferentes formas de alcool ingeridas nesta noite, mas também eram os traços da outra noite que estava a remoer. algo ainda estava nele, mas não tinha certeza exatamente do que poderia ser. não tinha certeza de muito de suas memórias. lembrava-se, apenas, que havia tido bons momentos. quantos? por quanto tempo? com quem? ainda estava vago.
e como um suspiro, desceu sobre ele o sono. entre a vigília e o descanso restaram as lembranças de um adormecer ainda não completo. de súbito, abriu os olhos. tatou o ar como se ainda estivesse a sonhar. tentou se lembrar onde estava. tentou reconhecer os móveis ao seu redor. e quando estava certo do lugar ao qual ocupava, os ventos daquela noite sopraram-lhe os ouvidos. entorpecido pelas lembranças que só agora afloravam e pelas vontades de outrora guardou os próximos suspiros para o dia em que viria novamente ter as sensações daquela noite em seu corpo e em seu olhar.

Logo ali estão as penas para o cocar do rito

2011-03-31T19:27:00.000-07:00

acordar com o passado
brinde na tarde chuvosa
doce neblina
suavidade nas pálpebras alertas

vigia,
venha aqui fora...
diga-me,
se vale a pena olhar e nada ver.
vai chover hoje?

louças se amontoam na pia
fracos em cima de pratos
homens gordos entupindo o ralo
vaca morta inchada de água

motorista,
abra a janela...
diga-me,
se vale a pena andar e não ir a lugares aonde se quer chegar.
que horas são?

dispa-se

cabides em pedaços pelo chão
restos de vida
ácidos consumidos na espera
hienas implorando perdão através do riso

travesti,
chega mais...
diga-me,
se vale a pena receber enquanto se quer dar.
qual é a próxima esquina?

água na chaleira
chá na cuia para digestão
salão de danças armado
fuzil, 38cm, arma de leite

amiga junkie,
entra aqui...
diga-me,
se vale a pena estar sã enquanto tudo se esvai.
que dia é hoje?

dispa-se

Toda arte é um engodo

2010-11-13T07:29:00.000-08:00

A noite foi para minha casa. Deitou-se na minha cama. Tirou a roupa e pediu que eu dormisse com ela. A noite é uma mulher estranha. Disse para ela que dormir como sinônimo de trepar é muito feio. Dormir não pode ser sinônimo de fuder. Dormir é uma ação de nada fazer, é praticamente uma perda de tempo. Enquanto trepar é sublime. Tentei explicar essas questões, mas ela esperneou. Disse que eu tirara o seu tesão. Aí eu retruquei: “Agora sim tu falas como uma boa dama”. Ficou sem entender. “Sem pudores, baby”, bradei do alto do meu pau duro. Ela entendeu o sinal. Me comeu como há muito não me comiam. Fantástico. O único problema é que de fato ela quis dormir, literalmente, comigo o resto da madrugada. Um saco. Pensei que seria mais uma daquelas fodas onde tudo já está previamente estabelecido. Bom, não me refiro ao sexo, mas sim como agir depois dele. Pensei que ela se levantaria tiraria minha porra de cima dela, vestiria sua linda roupa e me deixaria tomando meu uísque e fumando cigarro. Mas não. Ela queria algo a mais. A noite sempre quer algo a mais. Esse é o grande problema. Nunca está satisfeita com o que podemos lhe dar. Exige mais. Mais do que gostaríamos de fazer. O certo é que sempre acabo me deixando dominar. Quantas vezes não permiti ela me tirar do sério, levar o último suspiro de sanidade da minha cabeça bastante diluída por ilusões psicotrópicas. Enfim, tentei negar. Não adiantou. A consternação tomou o âmago. Seria mais uma daquelas noites em que iria ao limite. Resignei-me. Já estava na merda, agora era sentir o cheiro da podridão.

Não consegui dormir. Aquilo era demais pra mim. Demasiado singelo. Na minha terra isso não rola. De forma alguma isso acontece. Acaba sempre em morte. Eu não sou muito afeito as coisas da minha terra, logo nada acabaria dessa maneira. Tragédias sempre foram motes de várias literaturas e isso me dá nos nervos. Decidi me levantar e tomar o uísque acompanhado do cigarrinho que já se sentia solitário debaixo do abajur. Aquilo eu não poderia deixar acontecer. Nada me perturba mais do que ver um amigo de todas as horas triste e sozinho.

Minha vida é tão vazia. Sempre percebo isso quando acendo um cigarro. Não sou muito de amigos. Não gosto muito de pessoas. Às vezes sinto muito asco de estar perto delas. Me relaciono melhor com mulheres, mas só quando estou trepando. Agora, por exemplo, odeio as mulheres. Que merda, inventar de dormir por aqui. Me sinto um pouco alto pelo tragos dados. Isso é bom. Daqui a pouco eu deitarei ao lado da noite e dormirei como um bebê a ponto de não precisar vê-la sair pela manhã. Espero, ao menos, que ela tenha deixado um espaço no travesseiro pra minha cabeça cheia de álcool.

Fastasmas em Bruges

2010-11-08T07:17:00.000-08:00

Fantasmas em Bruges

Paciência. Era preciso esperar. Deixar os dias seguirem o rumo daqueles que o não o possuem. Enfim, livrar-se? "Mas livrar-se do quê?" "Daquilo?!" "O que seria?!" Alan não fazia ideia do que precisava ficar pelo caminho, sabia apenas que aquilo, seja lá o que fosse, deveria ir.

***

Espera sempre ao colchão. Não por muito tempo. Fica ali somente durante as horas de sono, do sono dos outros. Não dorme há meses. A rotina diaria; trabalho, casa, drogas, trabalho, casa, drogas, tomam o tempo da angústia. Mas crê que sentindo a dor em sua potência máxima compreenderá os motivos pelos quais sofre. Crê nisso religiosamente. Mais do que gostaria. Mesmo assim vive e entoa mantras aludindo a tão alerdeada paciência. Faz dez anos que espera categoricamente pelo novo amanhã, mas descobre que enquanto o tempo encolhe para todos se alonga para ele, para suas expectativas no porvir.

Durante as horas que passa debruçado sobre o computador, preenchendo planinhas e mais planinhas, maquiando resultados e desenvolvendo novas estratégias de como fumar um baseado no banheiro coletivo, entre os intervalos, sem que ninguém perceba, é suficiente doloroso para que ele enquanto trabalha ainda pense em sua desgraça invisível. Invisível, porém latente.

Bruges é uma cidade adorável até para aqueles que estão no limite. O convite para viagem veio do diretor comercial como cortesia pelos "ótimos" serviços prestados no ano. Abriu o sorriso e tirou o passaporte para embarcar rumo a seus fantasmas. "Belo lugar para morrer", "Nada como um suicídio na cidade kistch, apelidada de Veneza do Norte", eram pensamentos constantes na primeira semana de sua estada. Ficaria em Bruges por mais duas semanas e não pensava em nada além das tristezas trazidas na bagagem.

O sol brilha muito pouco na cidade belga. Os dias são cada vez mais cinzentos e gelados. Alan desce a rua cansado de todo o tempo que vem gastando com algo metafísico e percebe que talvez a resposta seja ele. Precisa se livrar dele. Remoeu o pensamento enquanto atravessava a praça em direção a torre. São vários degraus até o topo, talvez ficando suficientemente cansado pela subida consega clarear as ideias. Tomou folêgo, subiu degrau por degrau quase em um nirvana. Chegou ao topo. Ofegante, olhou as horas, a cidade abaixo dele, o horizonte perdido e pulou.

Sussurros no poente

2010-09-24T13:07:00.000-07:00

Na virtude dos passos
o calcanhar invertido anda pra trás
as pernas tentam avançar
e os pés lamentam não obedecer

Na esquina a senhora deita a cabeça
No semáforo as bolas são jogadas para o alto
Abaixo da marquise o papelão serve de cobertor...
os olhos vêem, mas os calcanhares travam

Embora haja leveza, não há sustentação alguma
o corpo cambaleia na imensidão inóspita do âmago
o ser não cai diante do medo
onde nada existe o espaço não pode ser preenchido

O discurso tautológico permeia a ausência
Ausência de vida
Ausência de perspectiva
Imensidão de letargias

Na falta brotam efemeridades
e os devaneios ricos são arrefecidos pela pobreza de conteúdo
A escravidão do consumo retira o ímpeto transformador
Artes são consumidas, não experienciadas

O ser permanece estagnado
Nos passos a vida anda
mas ao se olhar para trás...
enxergam-se os mesmos fantasmas.

Cama Surta

2010-09-22T09:29:00.000-07:00

dorme vida!
com gostos e sabores...

dorme vida!
com desejos e defeitos...

dorme vida!
com luxúria, prazer...

dorme vida!
com angústia e desespero...

dorme vida!
com mágoa e agonia...

dorme vida!
com sinônimos e heterônimos...

dorme vida!
com bouquet e lástimas...

dorme vida!
com feridas e cicatrizes...

dorme vida!
com fumaça e putrefação...

dorme vida!
na vida e de dia...

dorme vida.
assim,
escondida.

Na rima final (trecho)

2010-09-13T09:21:00.000-07:00

sonhei com a morte,
passei dias e dias
pensando se...
eu teria algo a lhe dizer

desci do céu
e de lá ela desceu.
desci do inferno e do inferno...
ela brotou.

chupou com ardor
disse que a comida...
era merda,
se lambuzou.

comi seu rabo...
sujo fiquei,
de pau duro...
gozei.

nada supera o transe
o alívio da tormenta vêm
em forma de...
boceta.

Sempre às voltas

2010-06-30T14:25:00.001-07:00

O escárnio aliviado por ações menores não trazidas pelo passado, mas sim ressignificadas por um presente que se quer nostálgico. A nostalgia, neste caso, não renovará as esperanças no anterior, mesmo porquê este não era muito lá agradável. Contudo, ainda assim, quer se algo que já não pode ter, não importando, aqui, se as coisas, ou sensações do passado, não eram algo que ele pudesse designar como um apetecimeno saudável.

...

2009-12-08T22:40:00.000-08:00

Ainda sou a mesma passoa de quando tinha 16 anos. Mesmo que não se tenha passado tanto tempo desde, não posso deixar de perceber que os mesmos tormentos e as mesmas angústias tem atravessado esses nove anos. As coisas, assim prefiro chamar tudo que se suscedeu de lá pra cá, não são exatamente e nem acontecem da mesma forma. Seria demais se fosse, seria o mesmo que atestar que o tempo e espaço sucumbiram à mesma hora de outrora e que nada foi retirado da sala, nem mesmo aquele velho sófa que há muito não habita nem mesmo aquela velha casa, ou mesmo aquela velha cidade. O sofá nem mais existe. Ao menos para mim. Não sei o que foi feito dele. Talvez ainda esteja servindo para alguém depositar as nádegas em algum recondito daquela velha cidade ou daquele velho estado.
Embora ainda constate que o tempo seguiu seu rumo e que o espaço se transformou e que permanece se transformando, a vida em si tem mudado pouco. (continua)

Passagens

2009-08-10T12:02:00.000-07:00

a poeira tomou o lar,
a distância separou,
a falta preencheu o âmago,
a inércia se achou.

e todos aqui a deitar...
e as lentes fora do lugar...
e as gargantas a estourar...
e as cortinas a rasgar!

no fim, a apatia deu lugar...
no meio, a tristeza se acomodou,
no início...
não se sabia como se estaria no fim...

Quem poderá dar lugar à mesquinhez que o acomete?!

2009-07-24T13:03:00.000-07:00

inveja o outro
entristesse-se com suas conquistas
esquecesse-se de si
contempla a si com a mesma distância que inveja o outro

quer o outro
não consegue alcançar as mesmas vitórias
perdeu-se em si
labirintos formados e nós que não pode desatar

precisa do outro
repostas que só quem tem um lugar ao sol pode dar
acreditou em si
pensava que o mundo desse voltas e por elas o outro fosse esmagado

quer a morte do outro
não deixa a mágoa deitar-se nas ondas e fluir
sucumbe-se ao delírio
precisa ser maior que aquele que lhe feriu

2009-07-23T15:40:00.000-07:00

não se sabe quando e onde...
não se sabe o por quê...
mas me avise quando acordar.

Casas minhas, minhas casas

2009-07-22T20:00:00.001-07:00

casa vulgar:
lugar de descanso

casa de loucos:
lugar para se estar

casa de estranhos:
lugar pra beber

casa de tatu:
lugar do inferno

casa de orvalhos:
lugar para cheirar

casa das putas:
lugar pra gozar

Mula sem cabeça

2009-07-21T11:39:00.000-07:00

Segue pelo corpo
Lamenta a intenção dos bem intencionados
Discorre sobre o tempo sem deste saber
Sonha com asas sem ao menos saber andar

E quem dirá...
o sol se apagou no horizonte?
E quem irá...
dar a chama para que possa voltar a brilhar?

Inventa sabores para o olfato gasto
Leva armadilhas em sacolas vazias
Vislumbra o novo sem nunca ter tido o velho
Desce dos céus sem jamais lá ter estado

E quem virá...
mostrar-lhe que o dorso pode não ser belo?
E quem dissipará...
as ferrugens impregnadas das cordas desafinadas?

A vida não se fará
Os laços não desatarão
O Outro não agirá
e a vida, tomada, permanecerá caminhando sem as pernas de seu corpo

Telas pintadas sem tintas

2009-07-21T11:10:00.001-07:00

Carruagens descem do céu

Luvas absorvem o medo

Cavaleiros carregam suas espadas

E no canto baixo do quadro a baia pega fogo

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Um risco preto corre sobre o branco

Círculos perfazem o abajur aceso

O azul permanece inerte

E no alto do quadro as lembranças se transformam em cinzas

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Pela porta entra o mouro

Mãos carregam a bandeja que será posta à mesa

Fiéis aguardam o desjejum

E no canto esquerdo do quadro, no altar, um deus travestido em fome

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A feira está parada

Alguns comerciantes olham para a maçã marrom

A mulher, de semblante preocupado, disfarça com o pepino na mão

E na penumbra do quadro, onde o sol encontrou abrigo, um homem se entrega ao gozo

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Às pinturas,

Aos jocosos,

Às pseudo artes,

Aos artistas,

Aos médicos,

Aos jornalistas,

Aos faxineiros,

Aos engenheiros,

Às putas.

Sempre haverá um pouco mais de vida...

quando pela memória se deixar enganar,

quando pelo sonho se deixar consumir,

e quando pelas cores, dispostas em seres e,ou, objetos, se deixarem narrar.

Nublado

2009-04-21T10:23:00.000-07:00

Desabou. Pensou estar sentado em mais um desses bares onde ninguém se conhece, mas todos se cumprimentam; contudo não estava. Estava sentado em seu sofá embriagado pela sua existência, perplexo entre a vigília e o real quando de súbito perdeu os poucos sentidos que ainda lhe restava. Submerso, preso em seu próprio mundo de sonhos grotescos e imagens sombrias. Onde estava dentro de suas próprias sensações, incontroladamente disparadas por desejos vazios. Sendo assim foi mais fundo em sentidos antes inabitados. Caminhou por entre pés de oliva que ainda estavam a florescer.

A aurora lhe chegou cinzenta entre a vegetação verde e o cimento que crescia a poucos metros dali. A cidade acordava aos sons das urgências das ambulâncias, carros de polícia, britadeiras, gritos por socorro em um estupro numa esquina remota, brigas de casais, bebês chorando, crianças agonizando e homens silenciosos cansados da rotina de subir e descer as mesmas ruas por onde suas almas já jaziam há muito.

No campo, em meio a prédios e ruas, a geladeira aberta dava a entender que o calor poderia ser superado pelo gelo que brilhava dentro do congelador agora aberto. Gelo sem uísque não serve, pensou. A garrafa de Jack Daniels estava entre as folhas e os frutos de oliva, deitada, descansando na terra.. Pegou-a. Deixou que aquele líquido rasga-se seu corpo. Pediu, implorou para que aquele líquido o consumisse.

As amarras vieram. Deitaram-se ao seu lado. De tanto se olharem, conversaram. As amarras comentaram baixo, sutil em seu ouvido esquerdo, que elas eram desnecessárias. Por que não vão embora, então; perguntou. Quem nos criou e quem nos alimenta é você. Só você pode fazer com que o deixemos; retrucaram. Não posso...se me desfizer de vocês nada mais terei; respondeu ele meio atordoado.

Nem sempre o que dizem é verdade, na verdade a verdade não existe. Nada é intocável, tudo se pode e tudo se é, depende de quem olha, disse para si um pouco zonzo da conversa que acabara de ter. Em meio a divagações percebeu que ao menos o que ele tinha ou sentia era sua verdade, e ninguém, ao menos por agora poderia transpô-la. Irei para o inferno por todas as coisas sujas que penso, essa é minha verdade, diz ele em voz calma. Sente-se triste por pensar assim, um pessimista em meio a olivas. Sabe ele que a cidade está logo ali como suas ondas sonoras a lhe perturbar. Como se aqueles sons já não fossem suficientemente ruins, o modo como sua vida estava e a maneira com que ele se relacionava com as coisas e o mundo é o incomodava ainda mais. Talvez o pior fosse talvez o fato de sua vida não mais lhe pertencer e saber que ela está por aí a sua espera pronta para ser vivida. Esquecerei desta ingrata, pensou. Nada como uns devaneios para deixar viva a penumbra que insiste em preencher seu âmago. O que mais o indigna é não ser reconhecido por aquilo que acredita fazer de melhor. A arte nunca esteve longe dele, pelo contrário sempre caminhou de mãos dadas a seu lado fazendo-lhe afagos.

Os dias se sucederam na plantação de olivas. Ele já não era mais aquele de antes depois de tanto inércia que os dias ali, naquela vegetação, trouxeram. Deixou as enfermidades de lado, os olhares perdidos e a vontade de escapar para trás. Fez das olivas sua nova morada. Não queria mais, como anteriormente, resgatar sua vida que estava por aí a vagar em algum sítio, mas sim queria deitar sua cabeça na relva que hoje parece um pouco mais doce que antes e esquecer-se de viver. Esquecer-se do que é necessário e contemplar apenas o entardecer de mais um dia sem saber se para ele um novo chegará.

* escritos em itálico por Fernando Chinaski

Se's

2009-04-17T22:12:00.000-07:00

se se transfigura em medo,
se se transpõe sem exatidão,
se se mede o tempo com ansia,
se se prende em lanços senis,
se se ilumina sem luz,
se se vê com os olhos dos cegos,
faz-se efêmero o grão plantado na alcova em que jaz.

se se move sem movimento,
se se deita em relvas sem relvas haver,
se se presta a caminhar sem direção,
se se cobre de dúvidas sobre as dúvidas,
se se semeia o grão já morto,
se se vale do imprevisível,
faz-se vento na inércia do viver carcomido e traz úmidade para o deserto desalmado.

Dançando na lua

2009-04-07T18:06:00.000-07:00

a bagunça exposta em meio a garrafas.
deve haver um outro modo de esquecer,
deve haver um outro jeito.
cabe decidir...
se deixa tudo aqui,
se guarda tudo lá.

Panacéia

2009-04-04T17:02:00.000-07:00

ao laço exterior da trivialidasde do cotidiano aguçado...
ligações anteriores dadas através das querelas subjulgadas.

maneira cabal da morte...
polígonos na transversalidade.

luxúria.
hedonismo.

rasgados foram os trapos nos lugares feios escondidos na escuridão...
tudo era o ontem e a célebre aurora trará uma nova manhã.

maneira cabal da vida...
linhas horizontais paralelas.

hedonismo.
luxúria.

Ainda há (?!)

2009-04-02T17:27:00.000-07:00

caminhar...
caminhos por fazer,
lugares para abarcar...
sereias?!

para onde foram as notas?!
"vagos destinos a almejar..."
lembranças caras,
pormenores rasos.

e se houvessem mãos?!
"disputas por rostos desconhecidos..."
e se houvessem vagas?!
deitado estaria o louco sob o cantar...

fins!
"por onde andarão os meios?"
"por onde andarão?"
finitos.

restaram aqui as cantigas de outrora,
com passos que se acabam sem cessar;
difíceis traumas...
sobrou tormentos.

escadas...
quedas em bares pela madrugada.
alicerces...
beijos rápidos por algum motivo

instantes esparçados:
limiar.
instantes ultrapassados:
libertar.

e as ruas seguem...
e aquilo que se quer,
e aquilo que não se sabe,
lutam com semblantes tranquilos do novo viver.

Dos meus

2009-01-09T08:51:00.000-08:00

trajo as vestes de ninguém,
acuado, leproso, sorumbático,
por entre ventos e vinhedos,
por entre poças de vinhos tinto.

caído no chão público,
louco, molhado, desmemoriado,
entre gritos altos e mordidas vorazes,
entre aranhas ansiosas por carnes.

de peito aberto para o céu chuvoso de ninguém,
amargo, cansado, fracassado,
deixo entrar os garfos e orvalhos,
deixo penetrar os raios e os galhos.

deitado de lado admirando o cair das gotas,
inerte, obcecado, vago,
como um pervertido e desvairado,
como um inútil desgraçado,
como um dente alho amassado,
visto o paletó surrado e cantarolo a marola entoada pelos traumas... de ninguém.

O mundo ruiu (parte 1)

2008-11-08T14:39:00.000-08:00

O mundo ruiu. Seis horas e alguns poucos minutos da noite se iam quando a notícia de que o tudo estava a desmoronar chegou-lhe por telefone. A princípio achou ser mais uma peça de quem lhe falara, contudo se deu conta que ninguém em 1 ano ligou para ele. E quando o telefone tocava sempre era com algo a lhe chatear. De fato, a nova notícia era realmente desagradável, todavia não se preocupou. Recebeu-a com resignação e num momento de lucidez, que ultimamente lhe era raro, sussurrou: “Antes tarde do que nunca”. Concluindo mais à frente que nunca havia visto um clichê se adequar tão bem aos seus sentimentos.

Com a calma de quem sabia que tudo estava se acabando do lado de fora de sua cortina, que por sinal estava fechada, foi até o fogão colocar um pouco de água para esquentar. Não deixaria de tomar seu chá só por conta de uma bobagem dessas. Quem o visse trabalhar lentamente emergindo e submergindo o saquinho contendo o chá diria que este homem tem todo o tempo do mundo. Não obstante o tempo transcorrido desta vagarosa ação, o homem logo se pôs em uma nova empreitada. Como se esqueceu de colocar açúcar na água enquanto esta estava ao fogo resolveu novamente iniciar todo o processo para a feitura do chá. Chaleira, água, açúcar, fósforo, botão girado, fogo. Caneca, saquinho com chá verde sabor maracujá. Tudo devidamente lento, cansativo de olhar e de descrever.

Por volta das oito horas da noite o telefone voltou a tocar. Nunca recebera duas ligações em uma semana, o que dirá em um mesmo dia. “Aaaalô”. Escutou na linha uma voz feminina a qual não conseguia identificar. A mulher que ligara estava muito desesperada, pois sabia que o irremediável na vida de todos os mortais chegara antes do que ela e todos os outros haviam programado. “Escute, vamos todos môÔôrrrerrrrrr, eu nãããão estou prontaaaa”. Sem se preocupar muito com estas palavras indagou: “Quem fala?!” Sem entender, a resposta veio rápido. “Como assim quem fala?” Como a resposta pareceu-lhe não satisfatória desligou o telefone. Incrédulo e um pouco nervoso se chateava remoendo as palavras “como assim quem fala” como se tivesse ele a obrigação de saber quem estava do outro lado da linha, como se tivesse obrigação de identificar aquela voz. Ninguém o procurava pra nada há muito, como também há muito ninguém sabia se estava vivo ou morto, agora quando todos estão pra morrer o seu telefone toca como se fosse obrigado a adivinhar quem está ligando. Era muito para ele. (continua)

Lar dos desavisados

2008-11-01T16:41:00.000-07:00

Quando a porta bate o cão deixa escorrer o sangue pelo rosto. Molho o corpo e esqueço o fim dos objetos mortos. Torno-me meu anseio. Por vezes a raiva é tamanha que sua contenção é necessária para que todos possam continuar a dar voltas sobre si próprios enquanto um padece dentro de seu travesseiro sujo e gasto. Frente aos desesperos já cansados e às preocupações já redundantes ainda me dão um lugar ao qual não tenho interesse de ocupar. É girando dentro dos sonhos duros de serem comentados que carrego as cruzes não só sobre ombros, mas por toda vida. Se mesmo queimando em prantos, os lares, as onças e os gafanhotos tiram-me o pequeno sossego é porque o gato deixou que o rato comesse o queijo embolorado. Não há como se desvencilhar. Na cama onde as costas procuram por um bom descanso é que os medos e as dores do mundo recaem nos olhos. Olhos nutridos por um querer máximo de deixar o furacão acabar com os outros e ver o quão belo poderia ser a vida quando novamente, depois da reconstrução, a calmaria se instalasse. Nuvens se formam. Frestas se abrem e como em um conto sádico de nuances fantásticas a lagarta se estica debaixo do sol pra comer a borboleta que brigou com o esquilo pela posse de um espaço no galho e teve suas asas cortadas. A lagarta se empanturra. De volta a casa, sinto que não há lugares para se esconder ou para se acalmar. Não há. E a vontade de chorar e de gritar perdura. Imaginem um sofrer eterno. Transponham-se para lá e deixe que ele se instale por alguns segundos. Imaginem-se como a borboleta que não podendo se mover percebe se aproximar a lagarta com a boca cheia de água por seu corpo suculento. Não falo de sexo, falo de canibalismo, pois quer queira quer não a lagarta tornar-se-á, mais dia menos dia, em borboleta. Sinta a proximidade do horror chegando. Agora deixe disso e pense em sexo. Talvez eu precise de mais sexo. Talvez de mais álcool. Talvez eu precise ser um pouco mais àquele de outrora com todos os demônios expostos na roda.. Tanto faz. Eles não ligam de se exporem e acho que eu tão pouco. Mentira. Se pudesse me revelar em uma palavra talvez esta seria “contido”. Contido nas lembranças. Contido no caminhar. Contido no dançar. Contido no enlouquecer. Contido no chorar. Contido no extravasar. Contido no sofrer. Contido na escuridão. Contido no viver. Não sei ainda, mesmo depois de tantos anos, usar com exatidão minha mão. Masturbação?! Não! Escrita e violão. Vendo meu mundo em suaves prestações. Todas por apenas zero centavo de real. Isso é que é oferta. 100% off. Veja! Logo ali... meu lar a ruir.